Ahora me llaman héroe. Ay, si supieran…
Ahora me llaman héroe, porque cogí el dichoso coronavirus, el covid 19, que tanto trajín (por llamarlo de una forma suave) está dando a nivel mundial.
Y me cogió (él a mí, sería más exacto decir) con casi setenta tacos, perteneciendo al grupo de riesgo, lo cual me hacía tener más papeletas para diñarla y, por consiguiente, para que mi heroicismo fuese más meritorio aún.
Me llamaron héroe porque lo pasé, no sé si milagrosamente, pero estuve en la UCI treinta y tantos días, enchufado al bendito respirador, que fui dichoso de que me adjudicaran uno a mí, si no, a lo peor otro gallo hubiera cantado.
Me llamaban héroe, incluso me aplaudió el personal sanitario, cuando me dieron el alta. Me propinaban palmaditas en la espalda, felicitándome, recalcando la buena suerte que me había tocado, no así a muchos otros como yo.
¿Qué tiene de heroico el simple acto de postrarte en una cama a verlas venir? ¿Qué heroicidad representa el gozar de la fortuna del azar más inescrutable? ¿Quién se gana el merecimiento de vivir solamente por desearlo de manera ferviente? Y, por último, ¿qué hace que un ser depravado como yo se convierta en un ejemplo para los restantes enfermos por el mero hecho de no salir de un hospital con los pies por delante?
Porque yo, en efecto, soy un desalmado, un abyecto pecador, un psicópata homicida desde joven, y lo he sido durante toda mi existencia. Tal vez mi mérito o destreza ha recaído en lograr que no me atrapasen hasta la fecha, pero eso no me confiere el carácter de héroe ni mucho menos.
Por eso me río mientras me despiden con vítores y felicitaciones, no por agradecimiento ni por la alegría (que también) de haber sobrevivido, sino más bien imaginándome la cara que pondrá una de mis enfermeras (a la que ya le he echado el ojo) cuando se tropiece conmigo de modo confiado y altamente peligroso.
Ay, si supieran...
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